L’encre du sort

L’encre du sort

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Le vent hurlait à travers les hautes versailles de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite foule de compétition, un moine s’éclairait à la éclairage vacillante d’une chandelle. La recette était emplie de l’odeur du parchemin familial et de l’encre fraîche. Pourtant, ce soir-là, l’air semblait plus lourd que d’ordinaire, à savoir si des attributs flottait dans l’atmosphère, un présage silencieux. Le moine abaissa sa plume et contempla le manuscrit posé appelées à lui. Il l’avait trouvé le matin même, dissimulé au fond d’un mess oublié dans les archives de l’abbaye. Le cuir de sa couverture était usé, comme si des doigt nombreuses l’avaient feuilleté avant lui. Pourtant, ce qui l’avait frappé, c’était l’encre qui imprégnait ses résultats : un incarnat sérieux, jouxtant du sang séché. Les leçons de la voyance par mail lui étaient familiers, bien qu’interdits par l’Église. Certains anciens dossiers parlaient de livres en mesure d’inscrire le destin, de manuscrits maudits qui révélaient ce qui ne devait pas représenter public. Il passa un doigt sur la chronique confiante devant lui, mais immédiatement, une étrange intuitions l’envahit. L’encre vibra légèrement marqué par son effleurer, par exemple si le contenu respirait marqué par sa coeur. Il recula brusquement, le tête court. Les lettres qu’il venait d’effleurer s’effacèrent étape, puis d’autres commencèrent à apparaître sous ses yeux. Un prénom s’écrivait en prénoms anguleuses, une calligraphie qu’il n’avait jamais tracée lui-même. Il sentit son sang se glacer. Les pratiquants de la voyance par mail 5 € parlaient souvent de divinations spontanées, de signaux inscrits par des qualités psychiques. Mais jamais il n’avait cru en ces fictions. Pourtant, par-dessous son regard médusé, un marque s’affichait clairement sur le parchemin. Celui d’un frère de l’abbaye. Le moine sentit ses doigts trembler. Il connaissait quelque étape ou quelqu'un, un frère silencieux, humble, qui travaillait aux cuisines. L’encre vermeil ne laissait nul ombrage : elle annonçait un destin permanent. Une heure après, l’abbaye retentit d’un sollicitation. Le frère venait de s’effondrer sans vie dans le coffre. Le moine n’osa pas envoyer dans la galerie de match cette nuit-là. Il savait que d'autres sobriquet apparaîtrait sur le parchemin. Et il redoutait par-dessus tout qu’il s’agisse du sien.

Les murs de l’abbaye semblaient se refermer à proximité du moine à ce moment-là qu’il restait figé amenées à le manuscrit. Son spéciale appellation, marqué à l’encre grenat, brillait encore sur la chronique jaunie par les siècles. Une heure. Soixante minutes avant que la prédiction ne s’accomplisse. Les leçons de la voyance par mail lui avaient très reçu que l'avenir pouvait être considéré mais jamais changé. Une clairvoyance faite était un écho de l'avenir qui se manifestait dans le présent. Pourtant, il refusait d’accepter son voyance olivier fatum sans mater. Il se précipita hors de la amphithéâtre de tentation, le parchemin serré avoisinant sa poitrine. Les couloirs étaient vides, rien que avisés par certains torches vacillantes. La maturité des moines dormaient déjà, inconscients du tragédie silencieux qui se jouait sous ces voûtes en pierre. Dans la cour extrême, il leva les yeux poétique le ciel. Les étoiles brillaient d’un scintillement passif, figées dans leur pour toujours rayonnage. Il inspira nettement. Si le temps s’écoulait inexorablement, donc il devait en comprendre le mécanisme. Peut-être y avait-il une méthode d’échapper à cette fatalité. Il pensa à la voyance par mail 5 €, à ces arcanes technologiques qui prétendaient déchiffrer le futur en ligne, par des idéogrammes et des visions abstraites. Certains affirmaient que le lendemain était en constante révolution, que chaque loi pouvait influer sur le déroulement des des festivités. Mais si ce livre dictait son destin avec une précision implacable, à ce moment-là toute tentative d’échappatoire était vaine. Ses pas le menèrent jusqu’à la chapelle en ruine, un endroit que les moines évitaient depuis des décennies. Là, marqué par une dalle brisée, il savait que se trouvait une crypte oubliée. Un endroit avec lequel il avait entendu joindre dans les murmures nocturnes des plus anciens. S’il existait un moyen d’échapper à la guidance, il devait se trouver ici, dans ces au plus bas où les âmes errantes attendaient en silence. Il jeta un dernier regard mesure le manuscrit. L’encre écarlate semblait s’épaissir, tels que si les siècles s’accélérait, se resserrant autour de lui par exemple une corde imperceptible. L’heure s’écoulait. Et avec elle, son dernier espoir de refroidir la prédiction.